Il y a des soirs où je me prépare pour sortir, et des soirs où je me prépare pour être vue. Ce soir-là appartenait à la deuxième catégorie, même si je ne l’aurais avoué à personne d’autre qu’à ces pages.

Martin avait réservé pour vingt heures. Un de ces restaurants en hauteur, avec vue sur la ville qui s’allume peu à peu, comme si Montréal elle-même se préparait pour la soirée en même temps que moi.

Devant le miroir, j’ai pris mon temps. Pas par vanité — enfin, un peu par vanité, je dois l’avouer — mais parce que ce genre de rituel m’appartient entièrement. Personne ne me regarde à ce moment-là. C’est juste moi, le tissu, et cette sensation familière qui monte le long des jambes lorsque le nylon épouse la peau.

Le short noir, celui aux boutons dorés, structuré à la taille comme une petite armure élégante. Le chemisier ivoire, croisé devant, assez sobre pour rassurer, assez ouvert pour intriguer. Et en dessous, ce que lui seul remarquerait vraiment en premier : les bas fins, presque invisibles, qui donnent aux jambes cette allure lisse et polie qu’aucune crème, aucun soin, ne saurait imiter.

UN DERNIER REGARD

Avant de partir, je me suis arrêtée dans le salon, près du foyer. Un dernier regard dans le miroir au-dessus du manteau — pas pour me rassurer, mais pour vérifier que tout tenait exactement comme je le voulais. La lumière de fin de journée donnait à mes jambes cette teinte ambrée que j’aime particulièrement, et j’ai souri toute seule, un peu fière de ce que j’avais orchestré.

Karine m’avait texté juste avant : «Tu portes lesquels?» Elle sait toujours deviner quand une soirée compte plus que les autres. Je lui ai simplement répondu par un emoji, un clin d’œil. Certaines choses se racontent mieux le lendemain, autour d’un café, jamais avant.

Martin est venu me chercher à pied. Il déteste les voitures pour les courtes distances, dit-il, il préfère marcher et parler. Je crois surtout qu’il aime cette minute où nous descendons ensemble une rue pavée, dans la lumière dorée des lampadaires, et où il sent les regards se poser sur nous sans jamais vraiment savoir lequel de nous deux ils suivent.

«Tu sais que tu marches différemment quand tu portes ça?» m’a-t-il dit, sans me regarder, les yeux droit devant.

«Différemment comment?»

«Plus lentement. Comme si tu voulais que je remarque chaque pas.»

Je n’ai pas répondu. J’ai simplement resserré ma main dans la sienne, et j’ai continué à marcher exactement de la même façon.

« Il y a des vérités qu’on ne confirme jamais à voix haute — on les laisse simplement continuer d’exister. »

Le restaurant nous a installés près de la baie vitrée. En bas, la ville scintillait déjà, indifférente à nous, ce qui rendait la table d’autant plus intime. Martin a commandé le vin sans consulter la carte — il connaît mes goûts maintenant, ce genre de détail qui, au bout de quelques semaines, cesse d’être anodin et devient une preuve d’attention.

J’ai croisé les jambes sous la table, un geste devenu réflexe, presque une signature. Le tissu a glissé, discret, contre le cuir du fauteuil. Martin a suivi le mouvement du regard, une fraction de seconde, avant de revenir à mes yeux comme si de rien n’était. Nous jouons ce petit jeu depuis notre premier souper ensemble, et je ne me lasse toujours pas de le voir perdre, à chaque fois, la bataille de la discrétion.

Nous avons parlé de tout et de rien — de son dossier compliqué au bureau, d’un voyage qu’il aimerait planifier, de Karine qui menace de nous imposer une soirée à trois pour «enfin comprendre ce que Martin a de si spécial». J’ai ri, beaucoup. C’est peut-être ça, au fond, le vrai luxe d’une soirée réussie: rire sans y penser, dans une robe — ou ici, un short — qui ne demande aucun effort une fois qu’on l’a enfilé.

Un peu plus tard, entre le plat principal et le dessert que nous avons partagé faute de faim, Martin m’a posé la question que je redoutais et attendais à la fois: «Pourquoi le nylon, toujours? Tu pourrais être nu jambe.»

«Parce les jambes sans ce voile raconte rien,» lui ai-je répondu.

«Le nylon, lui, raconte une histoire à chaque pas.»

Il a souri, ce sourire un peu en coin qu’il a lorsqu’il sait que je viens de dire quelque chose de vrai. Puis il a ajouté, presque pour lui-même: «C’est peut-être ça. Ce n’est jamais criard. C’est juste… présent. Tout le temps.»

Je crois que c’est exactement ça, en fait. Martin n’est pas homme à se laisser séduire par l’évidence. Ce qu’il remarque, ce sont les détails — la façon dont la lumière du restaurant accroche la brillance discrète d’un bas fin, la manière dont un tissu suit le mouvement d’une jambe qui se lève pour partir. Rien d’ostentatoire. Simplement une present constante, une élégance qui ne se repose jamais.

Nous sommes sortis vers vingt-deux heures trente, sans nous presser. La soirée était douce, la ville encore vivante autour de nous. Martin a proposé de marcher un peu avant de héler un taxi, et j’ai accepté — je n’étais pas pressée de rentrer, pas pressée de mettre fin à cette version de moi-même, celle des grands restaurants et des rues éclairées.

Devant une vitrine de boutique, je me suis arrêtée un instant, plus par habitude que par intérêt réel pour ce qui y était exposé. Dans le reflet, j’ai vu Martin qui me regardait plutôt que la vitrine, et j’ai compris — encore une fois — pourquoi ce genre de soirée compte autant. Ce n’est jamais une seule chose. C’est l’addition de tout: le tissu contre la peau, le regard qui s’attarde, les mots échangés à voix basse, la certitude tranquille d’être exactement là où l’on doit être.

En rentrant, j’ai retiré mes chaussures avant même la porte fermée, comme toujours. Mais j’ai gardé le reste un moment de plus. Certaines soirées méritent qu’on les prolonge, même seule, même dans le silence de l’appartement.

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