Une soirée entre amies, une tenue qui dit tout sans rien expliquer.

Je dois l’avouer : j’avais hésité toute la journée.

Un samedi soir, un souper avec les copines au Vieux-Montréal, et moi à me demander jusqu’à la dernière minute si j’allais vraiment m’habiller.

Pas juste mettre quelque chose.

M’habiller.

La nuance est entière.

J’ai ouvert le tiroir.

Les collants étaient là, rangés dans cet ordre presque rituel que je me suis construit sans vraiment le décider. Les noirs opaques. Les semi-opaques. Et les transparents — ceux que je garde pour les soirs où je veux qu’on regarde sans qu’on sache exactement pourquoi.

Ce soir-là, j’ai pris une paire de semi-opaques.

Pas innocents. Pas trop non plus.

Le reste s’est construit autour : la jupe plissée grise, courte, structurée. La blouse noire en voile — transparente juste assez pour laisser deviner, jamais pour montrer. Le collier de perles. Les bottines verni.

Il pleuvait un peu en sortant du taxi. Ce genre de pluie fine de mai qui ne dérange pas vraiment, mais qui fait briller les pavés du Vieux-Montréal comme s’ils étaient huilés.

J’ai marché vite, les talons claquant sur les pierres, les jambes nues dans la tiédeur relative d’un soir de week-end.

Nues, non. Envelopées.

C’est tout autre chose.

Le nylon résiste au froid différemment que la peau. Il garde une tiédeur. Et quand on marche, il y a ce froissement imperceptible, ce glissement entre les cuisses, cette conscience qu’on porte quelque chose qui tient debout.

Ce soir-là, j’ai eu envie de marcher plus lentement.

Karine était déjà là quand je suis arrivée.

Elle a levé les yeux, m’a regardée de la tête aux pieds — ce regard de femme qui évalue et qui adore à la fois — et elle a dit simplement : « Ah, toi t’es en mode. »

Un samedi soir, ça va de soi, non ? Et pourtant. Combien de samedis soirs passés en leggings devant une série ? Je ne juge pas. Je l’ai fait aussi.

Je me suis assise. Les jambes croisées. Le verre de blanc qu’on m’avait déjà commandé.

Le resto était plein, chaud, lumineux. Le genre d’endroit où l’on se sent observée sans être dérangée. Où les regards glissent, discrets mais réels.

J’ai pensé aux collants.

Je pense souvent aux collants dans ces moments-là.

Non pas parce que je cherche quelque chose. Mais parce qu’ils me rappellent que je suis là, présente, attentive à moi-même. Il y a quelque chose dans le fait de porter ce tissu fin — ce voile qui n’est ni vêtement ni peau — qui m’oblige à habiter mon corps différemment.

Plus consciemment.

Pendant le souper, une des filles a parlé de confort. De ces tenues qu’on met « pour ne pas y penser ».

Je comprends.

Mais moi, j’ai appris que le confort ne signifie pas l’absence de soin. Les collants sont confortables. Vraiment. Ils enveloppent, ils tiennent chaud, ils lissent ce qu’on ne veut pas montrer. Ils sont pratiques.

Et pourtant.

Ils sont aussi la chose la plus sensuelle que je mette chaque matin.

Ce paradoxe m’a longtemps dérangée. Comme si sensualité et quotidien ne pouvaient pas cohabiter. Comme si le désir devait être réservé aux grandes occasions.

Mais c’est faux.

Le désir, quand il est subtil, est présent tout le temps.

Dans un tissu. Dans une allure. Dans la façon de poser la jambe sur l’autre, d’une manière qu’on ne calcule pas vraiment, mais qui existe.

On est resties tard. Le temps d’une bouteille, de beaucoup de rires, et de ce silence confortable qu’on a entre femmes qui se connaissent.

Le samedi soir s’étirait. Personne ne regardait sa montre.

Dans le taxi du retour, je me suis regardée dans la vitre.

La jupe plissée. La blouse sombre. Le reflet des lumières de la ville sur mes jambes.

J’ai pensé à ce matin où j’avais hésité.

Et j’ai eu envie de sourire.

Pas par vanité.

Par gratitude, peut-être. Envers cette version de moi qui, ce samedi soir-là, avait décidé que ça valait la peine.

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